Auteur : Leidys María Labrador Herrera
Une fillette de huit ans attend son tour pour recevoir de la nourriture à Rafah, dans le sud de la bande de Gaza.
Il est difficile de croire que le bébé souriant, aux cheveux roses et aux yeux brillants que l'on voit sur une photo n'est plus qu'un minuscule squelette, respirant à peine. Il est encore plus difficile de croire qu'il ne s'agit pas seulement d'elle, mais de milliers de personnes qui n'ont pas été réduites en miettes par les bombes, mais qui meurent lentement de faim, de soif et de malnutrition.
Quatorze mille, disent les statistiques depuis plusieurs jours, quatorze mille bébés palestiniens sont au bord de la mort, parce qu'il ne suffit pas au bourreau de les faire exploser, entre des morceaux de béton que les éclats font sauter, le meurtrier en veut plus. Avec un dédain pathologique, il les observe de loin, et je ne doute pas qu'un malade jouisse (car il n'y a pas d'autre explication possible à tant de méchanceté), de voir les visages languissants pleurer pour de la nourriture, en rangées interminables.
Une nourriture qui ne suffit pas, qui arrive au compte-gouttes, non pas par manque d'aide, mais parce que celui qui a la froide détermination d'exterminer un peuple n'a pas les moyens de le nourrir. Ainsi, les innocents qui parviennent à survivre (d'une offensive qui a depuis longtemps révélé son visage de nettoyage ethnique, si quelqu'un en doutait) sont, de toute façon, condamnés.
La famine est un nouveau tueur à Gaza, aussi vil que celui qui bombarde, brûle, mutile, enferme, etc. Les dénonciations des organisations internationales tombent dans l'oreille d'un sourd, le désespoir grandit, et maintenant, chaque minute sans aide peut faire la différence entre une chance de vivre ou la mort, pour ceux qui ont été la cible la plus souffrante de ce génocide.
Lorsque je pense à la Palestine, je me souviens de ces vers immortels de l'Indien Naborí qui, inspirés par un autre crime, dans un pays également assailli par un empire despote, ne cessent de résonner dans ma tête, parce que la haine est la même et que le péché des haïs est également le même : "si des mères mettent au monde des enfants libres et courageux, qu'elles meurent sous la terreur de mes bombes".
À Gaza, il y a de plus en plus de cadavres ambulants. Rien ne ressemble plus à Auschwitz, à la surface du globe, que cette bande de désolation et de décombres. Et lointain dans le temps et la géographie, un lien invisible se crée entre le peuple palestinien et ces Indiens chassés de leurs terres, ségrégués, ceux dont les crânes des enfants ont été écrasés par les "braves soldats" avec les sabots de leurs chevaux, et qui ont été décorés pour cela, mais c'étaient ceux à la peau cuivrée qui étaient les sauvages.
Dans Los hijos de los días, en référence au 14 mai 1948 (date de la création de l'État d'Israël), Galeano a déclaré à juste titre : "Il ne reste plus grand-chose de la Palestine. "Il ne reste plus grand-chose de la Palestine. L'implacable dévoration de la carte invoque des titres de propriété, généreusement accordés par la Bible, et se justifie par les deux mille ans de persécution qu'a subis le peuple juif. La chasse aux Juifs a toujours été une coutume européenne, mais les Palestiniens paient la dette des autres.
Le temps presse et le portrait de ce crime devient de plus en plus barbare. Les enfants palestiniens, les petits anges qui respirent encore à Gaza, apportent bien plus que la peau, ils apportent l'innocence et l'âme également attachées à leurs os.
Tiré de Granma
